Greguerias y Haikus. CONVOCATORIA

PRÓXIMA REUNIÓN DE ¿POESÍA LA TRASERA? EL VIERNES 13 DE ENERO A LAS 11:30 EN "LA TRASERA" (FACULTAD BELLAS ARTES, UCM).
-- pabloteijon@gmail.com --OFREZCO MI DIRECCIÓN DE CORREO PARA QUE ME ENVIÉIS UN E-MAIL Y ASÍ REUNIR LA DE TODAS/OS Y ESTABLECER COMUNICACIÓN. ¡SALUDOS!


Greguerías:


El tendido eléctrico peina el humo de nuestros motores.

Los apellidos son palabras desactivadas.

El reloj de la estación, espejismo de la luna para los madrugadores.

La lámpara, atenta lectora.

El elefante respira a través de un saxofón invertido.

El reloj dirige con su batuta las manecillas del director de orquesta.

Si despierto al DVD me saca la lengua.


Haikus

Era su rabia
estrépito de dientes
sobre el estanque. 


Caído el muro,
¿aceptar ambos lados,
cruzar su sombra?

Ventana abierta,
crepúsculo sin luna:
prisión de brea.

En noches ciegas
danzan sobre la calma
los seres brecos.

A golpe de tos
desgarro ésta mi vida,
garganta oscura.

HAIKUS

Adivinanza.

Unos ojos miran hojas:

Antes de cerrarse, son amarillas

Cuando vuelven a abrirse, están verdes…

¿Acaso el pestañeo dio lugar al sueño?

¿Cuánto tiempo desatendieron a la Naturaleza?

A veces el cielo olvida la línea del horizonte

Y quiere ser campo de maíz

¿Cuándo querrá la tierra ser nube?

¿Dónde quedó la lágrima?

Todo es mar… como una profecía…

Noé quiso ser Abraham y soñar con el diluvio.

Un árbol agoniza desde abajo

Mientras lucha por huir de la muerte creciendo hacia arriba

¿Qué eran raíces y qué eran ramas?

Una bandada de pájaros negros en el cielo

Presume de ser más perfecta que un lienzo de Van Gogh

¿Quién disparó en el aire? ¿Dios? ¡No! Un campesino

 

 

HUMORADA

Hay quien se levanta con el pie izquierdo

Hay quien no hace nada a derechas

Hay quien se encuentra descentrado…

Yo hace ya años que me levanto con las manos

Que lo que hago siempre va hacia atrás o se retrasa

¡Nunca viví en el centro! (Me gustan los arrabales)

Ahora: Si hay que resaltar algo digno de mención

Es mi habilidad innata para cazar gamusinos y musarañas

Fue tal vez aquella profesora la que me lo descubrió

Una mañana de clase de lengua. Su pregunta fue certera:

“¿En qué piensas? ¿En el sexo de los ángeles?”

Tardé en contestarla. Fue después del vuelo de aquella mosca

También sé concentrarme. Es entonces cuando dicen que hablo

Pero he pensado en tantas cosas para entonces

Que las ideas se atoran a la salida de la boca…

De niño, por lo menos, tartamudeaba.

(Ejercicio, desde luego, mucho más coherente que el hablar sin decir nada)

Ahora, me podréis encontrar recogiendo margaritas en el campo

Porque ya no me encuentro para esos trotes sino para estos

Solamente el día que lleve la contraria a las flores volveré entre vosotros

Porque me he cansado ya de discutir sin que me entiendan…

Poesía procesual 1: PLURIEMPLEO VITAL.

(sobre los momentos anteriores a la escritura)

Ser poeta es demasiado difícil;

tienes que estar todo el día

desacelerando partículas en el papel,

siendo ingeniero naval de barcos naufragadores,

ingeniero aéreo imitador de Ícaro,

ingeniero de montes por escalar,

ingeniero de caminos imaginarios,

cocinero de esdrújulas,

artesano de la retórica,

artista del margen,

oftalmólogo del cerebro,

urólogo de las ideas,

otorrinolaringólogo del público,

cirujano de intuiciones,

veterinario de sentimientos,

medidor de océanos de un dedo de profundidad,

logopeda de sí mismo,

diccionario andante,

barrendero de tachones,

inventor de guerras personales,

detective privado de saliva femenina,

crítico especializado en pintauñas y lencería,

arquitecto de piernas cruzadas,

experto en poner cara de interesante,

observador de esquinas y tuberías rotas,

recolector de pelusas,

abogado de musas inexistentes,

secuestrador de sensaciones,

parado en crisis.

Después de esta jornada laboral…

¿Cómo demonios vas a tener fuerzas

para levantar el bolígrafo?

Ser poeta es demasiado difícil,

dejé de escribir a los 8 años…

PROXIMA TAREA

Estimados colegas: el viernes me fui sin dejar encargada la tarea correspondiente a la sesión, Y que no puede ser otra que seleccionar un poema por sus valores sonoros, fonéticos, musicales y preparar su lectura en público.
Nos vemos (y esta vez, sobre todo, nos escuchamos).
saludos
jose

Fernando Urquijo (subo todo de golpe ;) )

 Soneto 1

Marchamos a tientas con pasos idos,

Con dedos de fría escarcha y austeros

Esperando siempre al siempre certero,

Mientras algo llora como un niño.

Me amedrenta los afilados siglos

De titubeo melódico de eros,

La espada de Damocles en el cielo,

Y nuestra mirada la fe del hilo.

Saldrá un alba a tibiarnos los labios,

Besaremos sonrojadas mejillas,

Esperanza blanca, clavel de alegría.

Nos rozaremos para tiznar el miedo,

Hacer que muera un poco de celos

Y sea manso y vea que está enfermo

 Aliteración 1

Repicotea rabioso rugido,

Roído rigurosamente rápido:

Repentino, reparador y raudo.

Resistente relamido ruidoso,

Ruboriza raíles rebullidos

Revienta rara recta :

Res, rolliza renta.

Resta rielar rezos:

Refugiados ronroneos.

...

No sé su destino,

No hay señal

Para las señales.

Temo afiladas rocas

Que el mar arropa.

Si soy de tierra

En tierra me encuentro.

...

Desengaño

La llamaron desde megafonía,

Su nombre, olvidado sin canción,

La requerían una vez más

A Esta vida sin cansancio.

El pasillo, eterno, la cola

De cientos de entrevistados,

Le dicen que salga de la fila,

La esperan en otro despacho.

Desconcertada, ella, camina,

Y le dan un sobre de ebanistería,

Con un sello extraño y un lazo,

Ella lo abre, sufre, le tiembla la mano:

“lo siento, morí entre tus brazos,

Sólo queda el fósil y un fusil de asalto,

Uno como testigo, el otro para matarlo,

Uno para recordarte, el otro por si acaso”

...

Envejecemos los dos,
Envejecemos por instantes;
Cuando mi mano sea seca
Cubierta de piel arrogante
Por estrías surcadas antes…
Sólo queda, si queda
Dos, y dos no más,
Dos semblantes
Despojados, los dos
De cielo e infierno,
De dudas insaciables,
De éste jardín y cárcel:
Que son barrotes de hueso
Y florida y rupestre carne.  

...

La base cementada de mis pies
a la cual me encarcela,
ya no en mi cuerpo, ya no en seso:
aguardo la quietud del peso
del sentido de sentir la candela.
Luces de sombras y pesadumbres
que me dirigen a mi serna
de la sombra que habito
de las incertidumbres de la espera

...

Si la palabra estriba y pierde su fondo
Tras unas formas en pos del gozo,
Entonces, me quitaría la lengua
Y todo su melancólico despojo.
¡qué triste es no decir nada
cuando antes era decir todo!

Si ahuecan las silabas
Y se erosionan sus cimientos
Por termitas de la vida
Que devoran a sus nietos:
Todas sus familias,
Todos sus secretos,
Carcomidos sin halos
De existencia de peso.
Entonces haré mía
Toda su norma y su cuerpo,
Para hacer campos de cultivo
Dorados al sol y mecidos
Del viento de los hombres
Que llevo bien adentro.

 Fernando Urquijo

UNOS CUANTOS INGREDIENTES POEMÁTICOS (Revisado y corregido)

“P”: Una “I” que aguza el oído.

“T”: Una cruz que ha perdido la cabeza.

Entre la “P” y la “T”, una -P-uer-T-a.

Tras ella, un escritorio.

En él, dos “P” y dos “T”:

-P-a-P-el  

-T-in-T-a.

La pregunta es: ¿Cuándo comenzaré a escribir?

¿Cuándo pensar la primera letra? ¿Cuándo deducir la palabra?

Me amenazan las dos “N”: -N-u-N-ca.

Cuando estoy con alguien, porque estoy con alguien.

Cuando alguien me deja, porque alguien me deja.

Cuando sonrío al espejo, porque sonrío al espejo.

Cuando el espejo se ríe de mí, porque el espejo se ríe de mí.

Nunca escribiré… o siempre estaré escribiendo.

Mi palabra no vale nada. Yo la inventé para que me mintiera

Inventé el fantasma para que me asustase

Era un pacto tramposo… Él se fió de mí, con su sábana espectral

Y yo, fingiendo ser cobarde, le derroté traicionándole.

Él no sabía que yo iba a rebelarme… Solo cumplía con su trabajo de asustador.

…Creo que ya no querrá volver a ser contratado por mí… le debo de dar miedo.

¡Había escrito sobre su tela de muerto viviente porque era blanca

Y yo no quería seguir estando en blanco!

¿Tan difícil es explicarle a un fantasma esto?